Midlife-Crisis mit einer Prise Sarkasmus: WG-Chaos, Konsumkritik aus dem Mund eines Marken-Junkies und die Ironie, die nur funktioniert, wenn sie jemand versteht.
Ich wach' auf in 'ner WG mit 'nem Matratzenpark,
9 Mitbewohner, 3 Katzen, ein Wasserschaden im Bad.
Frühstück aus der Konserve, Kaffee aus Plastik,
denn Nachhaltigkeit stirbt schneller als meine Netflix-Playlist.
Ich geh raus, strauchle über E-Scooter-Kadaver,
Grüße die Nachbarn, die rauchen Shisha auf Balkonblumen-Altaren.
Sie fragen: „Warum so skeptisch?" Na klar,
weil ich mehr Stress hab als ein veganer Metzger im Schlachthaus-Drama.
Ich check die Likes, nein, besser: die Dislikes,
meine Selbstdarstellung ist ein Anti-Marketing-Masterpiece.
Die Leute lieben's, wenn ich scheitere, mein Leben als Kunstprojekt.
Vielleicht ist Scheitern der wahre Weg zum Erfolg, who knows?
30,31, klopf, klopf, wer ist da?
Die Midlife-Crisis, mit 'ner Prise Sarkasmus gesalzen, klar.
Wir treten Türen ein, nicht aus Wut, sondern Gewohnheit,
fragen nach Milch und zünden dann Häuser an, der moderne Zeitgeist.
An der Uni hieß es: „Mach was Solides, Maschinenbau,
berechne Zahnräder, erschaffe Präzision im grauen Büro."
Doch ich sitz jetzt zu Hause, skizziere Chaos in Notizblöcken,
mein Leben ist ein technisches Wunder, mit Schrauben locker.
„Du bist zu kreativ!", sagten sie im Jobcenter mit Lächeln,
weil ich Pläne zeichne, die am Ende zu Luftschlössern zerbrechen.
Jetzt bau' ich Worte statt Brücken, Rap statt Robotik,
und frage mich, warum Visionen keinen TÜV bekommen können.
und mein Bankberater fragt, ob das ne Kunstform ist oder Scharade.
Ich mach Musik für die, die nicht denken wollen,
doch jedes zweite Wort ist ein Meme, das Leben ist ein Rollenspiel.
Ach, Konsumkritik aus dem Mund eines Marken-Junkies,
der mit 12 schon Marken-Nikes statt Träumen an den Füßen hatte.
Ich check die Likes, nein, besser: die Dislikes,
meine Selbstdarstellung ist ein Anti-Marketing-Masterpiece.
Die Leute lieben's, wenn ich scheitere, mein Leben als Kunstprojekt.
Vielleicht ist Scheitern der wahre Weg zum Erfolg, who knows?
30,31, klopf, klopf, wer ist da?
Die Midlife-Crisis, mit 'ner Prise Sarkasmus gesalzen, klar.
Wir treten Türen ein, nicht aus Wut, sondern Gewohnheit,
fragen nach Milch und zünden dann Häuser an, der moderne Zeitgeist.
Im Supermarkt such ich nach Preisen, die Sinn machen,
doch alle tragen Gucci-Bags und zahlen mit Kreditkarten.
Der Kassierer fragt, ob ich Payback-Punkte sammel,
ich sag: „Nee, nur verlorene Hoffnungen und schlaflose Nächte."
Abends sitz ich am Schreibtisch, schreib Tracks für die Crowd,
die mich nicht hört, und somit auch nichts versteht, der Algorithmus sagt, nein!
Ich schreib über Konsum, doch trag das neueste Logo,
mein Spiegelbild lacht und sagt: „Hypokrit, so bist du eben, Bro."
Sind wir klüger geworden oder nur lauter?
Zwischen Insta-Stories und endlosen Shitstorms verhungert der Gedanke,
dass Ironie nur dann funktioniert, wenn sie jemand versteht.
Doch hey, die Welt geht unter, solange ich nicht offline geh'.
30,31, klopf, klopf, wer ist da?
Die Midlife-Crisis, mit 'ner Prise Sarkasmus gesalzen, klar.
Wir treten Türen ein, nicht aus Wut, sondern Gewohnheit,
fragen nach Milch und zünden dann Häuser an, der moderne Zeitgeist.
Vielleicht klopfen wir morgen an die Tür der Vernunft,
doch wer plant schon Brücken, wenn jede Idee ins Chaos stürzt?
Ich zeichne weiter Skizzen, die niemand jemals baut,
der Kreislauf bleibt ewig, genauso wie mein Sarkasmus, vertraut.
