Der dunkelste Punkt des Märchen-Albums: ein surreales Body-Horror-Stück über die Auslöschung des Selbst. Kein Schmerz, keine Erlösung, nur die kalte Mathematik der Abwesenheit.
Es begann nicht mit Schmerz.
Es begann mit der Erkenntnis, dass Schmerz nur ein Gast war.
Der Wirt war schon lange tot.
Sie legte die Klinge parallel zur Vene,
nicht quer – quer wäre Theater.
Das Blut floss nicht rot, sondern schwarzgrau,
wie Tinte, die nie geschrieben werden wollte.
Im Spiegel kein Gesicht mehr, nur ein Loch,
wo einmal Absicht gewesen war.
Sie zählte die Tropfen.
Jeder ein unnötiges Wort, das sie je gesprochen hatte.
Die Wände atmeten Formaldehyd,
die Luft schmeckte nach altem Metall und Vergessen.
Ein Summen ohne Quelle –
nicht Insekten, nicht Maschinen,
sondern das Geräusch, das Leere macht, wenn sie sich ausdehnt.
Sie schnitt weiter.
Nicht tief. Nur präzise.
Jede Schicht Haut ein falsches "Ich",
das abgetrennt werden musste, bevor es lügen konnte.
Das ist kein Ritual.
Das ist Inventur.
Kein Gott schaut zu.
Kein Dämon jubelt.
Nur Stille, die wächst,
während das Ding, das einmal "sie" hieß,
sich selbst subtrahiert.
Im dritten Schnitt fand sie den Kern –
eine faustgroße Masse aus grauem Knäuel,
pulsierend ohne Rhythmus,
wie ein Herz, das nie den Takt kannte.
Sie hielt es hoch ins Neonlicht.
Es starrte zurück –
nicht mit Augen, sondern mit der Abwesenheit davon.
"Du warst nie nötig", sagte es lautlos.
Sie nickte. Das war der erste Moment von Übereinstimmung.
Die Knochen gaben nach wie nasse Pappe.
Mark rann heraus, silbrig und nutzlos.
Jeder Gedanke, den sie je gedacht hatte,
kondensierte zu einer klaren Flüssigkeit,
die auf den Boden tropfte und sofort verdampfte.
Nichts blieb haften.
Nichts erinnerte.
Selbst die Narben weigerten sich, Narben zu sein –
sie schlossen sich sofort, als hätten sie nie existiert.
Das ist kein Ende.
Das ist Korrektur.
Kein Schrei. Kein Licht. Kein Nachhall.
Nur die Mathematik der Abwesenheit,
die endlich aufgeht:
1 minus 1 gleich Stille.
Am Schluss saß nur noch ein Umriss da –
kein Körper, kein Schatten, nur die Form,
die ein Körper einmal eingenommen hatte.
Die Klinge lag sauber daneben,
ohne einen Tropfen Blut.
Der Raum roch nach nichts.
Die Zeit hörte auf, sich zu bewegen.
Und irgendwo, sehr fern,
flüsterte das Universum:
"Gut. Eine Variable weniger."
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